A Levíada

Canta, ó Musa, a luta inglória do severo Ministro,

Que da tesoura fez sua afiada arma na demanda

Pela estabilidade da nativa economia e da dívida

Do governo, condenadas pela tibieza do Genovês

E pelo desmedido orgulho da Rainha do Poste,

Persuadida pelos áulicos da Princesa d’Oeste

Dos mestres em Chicago sabia o feroz Tesoureiro

Que imperioso era o primário superávit

Na batalha contra a crescente dívida, sem o que

Perder-se-ia o valioso grau de investimento

Por tantos prezado (e tão poucos defendido!).

1,1% de PIB mirou e as tesouras em moção pôs.

No entanto, ó sorte aziaga, não percebe o herói

Que a Rainha, pela fortuna e prudência abandonada,

Não mais sua horda comanda, nem mais as bênçãos recebe

Daquele que a ungiu, cedendo-lhe cetro, coroa e trono,

Mas, titereiro astuto, às cordas lhe prende impiedoso,

E à cabeça da ala esquerda marcha, sem rumo.

Não vê também que a maldição do ouro negro e o saque

Indiscriminado da Petrobras, à Rainha opuseram as tropas

Que lealdade haviam jurado, em troca, porém, de butim

A quem não lhes cabia. E, lançado à frente de batalha,

Logo entende a solidão em meio às hostes aliadas,

Tesouras partidas, as lâminas no pó caídas, em fuga o escudeiro.

Não se rende o Ministro e aos seus brada pelo apoio,

Mas, cercado e solitário, aos poucos retrocede, escudo à frente

E 0,15% do PIB (não riam!) aceita, em troca, acredita,

De promessa de, mais adiante, aos 2% do PIB chegar.

Forma-se o tumulto. Cresce a dívida apesar da jura,

Subjugada pela implacável e inexorável aritmética.

Sobe com ela o dólar, movido pelo alarmante pavor

Da fraqueza do herói, seu isolamento, as navalhas embotadas.

O escudo, outrora invulnerável, já não afasta os golpes

Do destino cruel, nem das tropas que, rebeladas, não mais

Aceitam segui-lo na árdua peleja do ajuste fiscal

E se acerca a perda do grau de investimento.

A inflação, besta novamente desperta, rompe os grilhões.

Resta apenas ao Bardo a penosa lide de novas setas contra ela lançar.

Mais 0,50%, sacrifício pago no altar da irresponsabilidade,

Em troca de outro juramento de convergência, novas correntes

A atar aquilo que jamais deveria ser liberto (mas foi!),

Arrasando o que se imaginava sadio daquele tormento.

De pouco valem as novas flechas, porém, sem o apoio do primário.

Fortalecida a fera pelo gasto público, e por mais que o futuro trará,

Ela prospera, selvagem e bestial, a carcomer valores e morais.

Fortalecido pelos anos de liberdade, o veneno lento, poderoso,

Mais uma vez se alastra, inebriante, corrosivo, mortal,

Dominando corações e mentes de uma terra desiludida.

Exausto, o guerreiro recua, esperançoso ainda de persuadir

A fiel audiência que derrota não houve; no máximo um estorvo.

Aperta, contudo, o cerco à Rainha, abandonada pelas hostes.

Alas direita e esquerda partidas, em formação de batalha íntima,

Sob o olhar estupefato das colunas adversárias, alheias ao combate,

E prenhas de dúvidas: consciência ou oportunidade; luta ou neutralidade.

Entende, por fim, a futilidade: sem o trono não há vitória possível.

A Rainha omissa condena o reino e a bravura é inútil.

As lâminas, desprovidas de rumo, de nada servem.

Pranteia, ó Musa, a derrota inglória do severo Ministro,

Que, sob o disfarce de realismo, escancarou a debilidade da pátria

E os destroços de tantos anos de descuido.

(Publicado 29/Jul/2015)

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